Prólogo

 

Eu abri um arquivo em branco. Decidi que quero escrever um livro sem ter medo de compartilhar com o mundo.

Sim, eu tenho um livro escrito que não deixo ninguém ler; por apego, insegurança, enfim...

Todo começo de ano eu abro meu arquivo imaginário em branco e coloco minhas metas, que raramente alcanço: emagrecer, fazer inglês, academia, entre tantas outras, está sempre lá, no cantinho do meu rodapé o tão sonhado “escrever um livro”.

E cá estou eu, escrevendo tudo isso aqui, no arquivo que abri para começar meu livro. Seria cômico se não fosse trágico. Eu tenho uma infeliz mania de procrastinar. Acho que é auto boicote. Medo de não ser reconhecida boa, em algo que me considero ótima. Entende?

Desculpa, eu estou confusa. Sei que você acha um charme minha confusão, mas ela não é. É caótica e irritante.

Eu queria escrever sobre amor, pois se tem arte que eu domino, é essa: de amar. Em todas as semânticas. Mas automaticamente eu escreveria sobre a dor, pois ela é o fruto que mais rendeu, toda vez que decidi amar.

Eu queria contar minha história. Mas quem veria relevância nisso?

Eu queria inventar uma história, para ser dona do fim ao princípio, nessa exata ordem invertida.

Eu queria ser dona do tempo. Nem que fossem em umas duzentas páginas em branco.

Eu queria brincar de Deus pra testar minha intuição.

Eu queria ser compreendida, sem que eu precisasse me explicar.

Eu queria que você fingisse que não leu nada disso e encarasse essa parada comigo.

Eu quero agora, que você solte a minha mão, que você segurou até aqui sem perceber e adentra-se no meu universo, que está logo ali na próxima página.

É melhor conferir, porque a chance de eu ter desistido novamente é imensa.

Vital, V.