Fim de Prosa

Uma tarde fria de um domingo qualquer. Tudo acontecia lá fora como sempre aconteceu. As horas passavam, as pessoas grassavam gozando do seu direito de ir e vir, a fome assentava, o medo imperava, a angústia antecedente a segunda adentrava, enfim... Só mais um dia “normal”. E eu chorei.     Não no sentido poético, não de forma alegórica. [ Foi literal, foi visceral] Venho chorando desde então   - dia após dia -   de forma lancinante e,  desculpem-me a sinceridade, mas um tanto quanto colérica. Eu já chorei com Homero, Virgílio e Cervantes. Também com Drummond, com Flaubert e Assis. Hoje eu choro com Coetzee, Trotsky, Amendola, Bakunin e Marx. {Choro as lágrimas de Brecht.} Choro o sangue de Spies ,Parsons, Fischer e Engel.   Choro  ainda mais pelo João, pelo Zé, pelo Sr. Pedro, pela Dona Maria, pela Luisa, pelo Oswaldo, pelo (...) . Choro pelos meus filhos – pobrezinhos - que nem gerados foram e já estão condenados a exploração. Choro pela injustiça masca

Vivo dilemas utópicos quase arbitrários pelo simples fato de vivê-los, entende? Não?! Deixe-me tentar explicar.. Drummond disse-me uma vez que  só é lutador quem sabe lutar consigo mesmo. E não? Ora pois, não há nada mais lancinante e intimamente mordaz do que o auto- confronto.                                                                                                                                                          [diário, estafante, precípuo...] Em uma vida de lutas, nossas contendas  arremessam-nos às quedas, mas também nos impulsionam a emergir de forma insólita.  Me desmontam, desmantela-me; isso é bom! Uma constante provocativa gera cócegas no  interior. Uma inquietação progressiva a qual tenho grande apreço. quase nunca é agradável. Encarar-se requer coragem, corajosos são os que encaram-se.  Me coloco em xeque, aponto o dedo pro espelho, pergunto: { "Qualé? "}; refuto-me,  contradigo-me, contesto-me, impugno-me, desminto-m