Fim de Prosa

Temos pelos menos três séries interrompidas no meio. Afinal, tínhamos a vida toda pra assisti-las. A última temporada sai agora e eu honestamente não sei o que fazer. Temos pelo menos umas 25 receitas que deixamos de fazer, porque naquele dia faltou um ou dois ingredientes. E agora eu não quero mais comer.  Temos um mundo inteiro pra viajar. Culturas pra desbravar, pessoas à conhecer e estradas pra enfrentrar. E agora eu só quero ficar deitada no silêncio do meu quarto. Temos uma filha pra conceber. Ela tem nome, características e até cheiro. Mas como ela vem sem você?  Temos uma gata pra amar. Ela é arredia, arisca, mas muito inteligente. Eu to cuidando dela, mas você não tá desesperado comigo vendo ela destruir o sofá. Eu não consigo usar pretérito pra nós.  Não dá! Nós temos tanto... Nós somos tanto. Só não sei porque não somos mais “nós”. Tenho tantas questões pra entender. Tenho tantas vontades pra conter. Tenho tanto desejo a esconder. Tenho tanto amor e não sei o que fazer... Vo

         O céu nunca esteve tão pulcro. O azul nunca foi tão capri, brincando de ser celeste. A brisa que sopra na minha janela nunca pareceu tão límpida, vítrea.          O verde, que pouco consigo enxergar do nono andar do meu apartamento, parece mais vivo do que em qualquer outro momento dos meus quase 30 anos.         O som dos pássaros, que eu já não ouvia mais, agora me parecem   intenso e desanuviados.         E as pessoas,essas me parecem tão mais especiais do que jamais foram pra mim. Estou sentada de fronte ao meu horizonte delimitado em 1,20 x 2,00, chamado também de janela  apreciando com um                    jazz de fundo e uma taça elegante na mão: o fim do mundo. Dói fundo, uma consternação a cada dia longe de quem amo. Lancina a conscientização           da realidade. Só torna ainda mais burlesco esse texto, em forma de prosa,    a catástrofe                          pandêmica em que fomos arremessados e não conseguimos   insurgir. Mas qual barbá